Sentimiento anquilosado
que irrumpe y enloquece.
Bajo la piel del presente
se oculta,
apolillada,
esta sensación que se presenta
y descontrola.
Encierro que enquista
el entusiasmo de estar
entusiasmado.
Ficción de una ficción
que se proyecta sin imágenes.
Historia de un tiempo sin personajes
que transita los caminos del olvido
Y ahí, el vacío, lleno de certezas
y de preguntas.
Con afiebrado deleite,
hago un pacto de vida
y me entrego –una vez más-
al hechizo.
Con júbilo me permito
este presente que narcotiza
las brumas del ayer
y transforma, con regocijo,
la realidad…
Embriagada y exorcizada
por la magia,
deliro con alcanzar y hacer mío
el elixir de la eternidad…
Y así –una vez más-
me encuentro haciendo conjuros,
para que esto transgreda,
los límites de la finitud…
Ronda en los caminos del cuerpo
y en los laberintos de la mente,
esa pregunta.
Los candados del silencio
se han oxidado
y el silencio se ha vuelto más mudo que nunca.
Me aturde esta imposibilidad
de conmensurar
lo que se siente.
Me tranquiliza
esa otra posibilidad
de saber
que lo que se siente
es inconmensurable con palabras…
Delicioso vuelo de la imaginación
-loca
atormentada-
Sobre la noche,
aparece sin descaro,
y golpea los oscuros rincones
-abrumados y empalagosos-
de la rutina.
Mariposas del sueño
que hacen llama sobre la piel
y en su vuelo despliegan
maravillosas sensaciones…
En un instante,
(instante fuego y ceniza).
la realidad,
-cruel y despiadada-
irrumpe.
Mariposas del sueño.
Vuelo apasionado.
Instante fuego y ceniza.
El mecánico oscilar del tiempo
retumba anárquicamente
en el sueño.
Sobre
la oscura y malgastada mansedad,
se despide este aleteo
-mágico-
de oxígeno.
En la noche
el día eclipsa la fantasía.
Miel y locura se enquistan
bajo
la oscura y malgastada muerte cotidiana.
Y por un instante
-tornado-
la pregunta se hace palabra que se calla…
…y aturde…
En estos tiempos de aldea global,
opulenta miseria,
de comida basura, bronceado saludable,
caos controlado;
Donde el éxito parcial
y la ética empresarial son la constante.
Donde la guerra es justa o santa,
el error calculado,
el humor serio,
la justicia criminal y
el peligro controlado...
Uno puede terminar sintiéndose un muerto viviente
ó soñando despierto en busca de una solución aproximada,
presentando una paranoia justificada,
siendo un paciente ansioso,
padeciendo de sana locura
o en el mejor de los casos
apelando a alguna creencia científica.
A veces la única opción es aceptar
ser un buen perdedor ante la adversidad...
Otras, es reencontrarse con recuerdos olvidados
y armar, en un intento de ataque defensivo
un resumen detallado de la esperanza,
la alegría y la pasión.
La urgencia se tuerce
- enloquecida-arrogante-desmedida-
se sumerge hondamente
en la curvatura del cuerpo.
Retrato instantáneo-real-obediente
del modesto instante del deseo.
Vigoroso golpeteo del pasado
-quebradizo-trivial-irresoluto-
que impacta impunemente
en el tiempo mismo del sentido.
Urgente y urgida,
esta urgencia me hace esclava,
acaricia mi tenue esperanza...
mordisquea mis frágiles certezas…
desafina mi alterada paciencia…
altera mis fatigados sinsentidos…
La urgencia se retuerce
-hostigada-empalagada-sosegada-
en la tumba oculta de la negación.
Las palabras se amontonan…
Los pensamientos desvarían…
La sed se enciende…
Y no hay cura ni remedio ni milagro
…algo queda sepultado vivo…
Intentos, las palabras nunca alcanzan...
Algunas fechas. Muchas miradas. Sólo dos bocas. Incontables gestos. Pocas fragancias. Unas manos. Incalculables preguntas. Largas noches. Pequeños lugares. Sonoras respuestas. Innumerables imágenes. Grandiosos paisajes. Un par de risas cómplices. Excesivas discusiones inconclusas. Una noche de verano. Fenomenales pesadillas. Todas las lágrimas. Una sonrisa. Ciertas melodías. Suficientes libros. Cuantiosas tristezas. Algunas hojas de otoño. Varias irrefutables soledades. Diversos silencios. Escasos sabores. Una flor. Abundantes misteriosos sinsentidos. Algún juego de la infancia. Casi todas las desilusiones. Numerosos momentos alegres. Pocas caricias. Ciertos miedos. Unas cuantas cartas. Algunos días de lluvia…
Tengo un sobre mágico con recuerdos y palabras que me ayuda cada tanto a combatir las miserias de la rutina…
Tengo pocas pinturas, algunos pares de aros y un frasco del mismo perfume que uso desde hace 15 años que me sirven para sentirme un poco más joven…
Tengo un trébol de cuatro hojas que creció entre mis plantas guardado en las páginas de un libro, esperando para hacer su efecto…
Tengo una botellita con agua de mar para cuando la tristeza inunda el cuerpo y el tiempo…
Tengo un monedero y el anillo de compromiso de mi abuela como únicas herencias además de todas las historias familiares llenas de misterios y secretos que ya no podrá contarme…
Tengo varios libros, cómplices viajeros, que atesoran en sus páginas manchas de café de las mañanas de invierno, rastros de arena de las estadías en el mar, lágrimas olvidadas, sensaciones marcadas con lápiz…
Tengo una mancha de nacimiento en la pierna izquierda, varios lunares y dos cicatrices que interrumpen la homogénea curvatura de la piel…
Tengo una caja con fotos, imágenes de lugares y gente que ya no está, de lugares y gente que aún está. Fotos de mi pasado, pedazos de mi historia, retratos de otros tiempos…
Tengo algunos cds de música para sobrevivir al tedio de las palabras y del silencio…
Tengo una carpeta repleta de mis escritos que nunca nadie leyó…palabras arrojadas por la urgencia de decir o por la necesidad de callar…
Tengo un blues que un hombre compuso para mí y un poema que habla de mis ojos…
Tengo una bici antigua que me ayuda a reencontrarme con mi infancia en cada vuelta…
